En dikt om dagen – T. S. Eliot – ”Anxiety is the hand maiden of creativity”.

Läsande av TS Eliots verk som elev i skolan blev jag förvånad över kraften i hans ord. Ingen annan poet, åtminstone inte för mig, hade förmågan att träffa en med det djupa bildspråk och den skicklighet som fanns i hans författarskap. Det är också ironiskt att jag i mitt eget liv fick kontakt med den store mannen vid flera tillfällen. I slutet av 1970-talet och fram till sin död 1980 besökte min far Eliots svåger Maurice Haigh-Wood på ett äldreboende i Bristol. Jag besökte honom vid ett par tillfällen och vi pratade då och då om Eliot. Vi har fortfarande en bild på Maurice och hans brevöppnare. Vid den tiden höll Michael Hastings på att göra research för sin pjäs Tom och Viv och Maurice var inte särskilt angelägen om att prata med honom, även om de träffades. Det märkliga med detta är att det slutade med att jag arbetade på Everyman Theatre i Cheltenham och arbetade som scentekniker på Tom och Viv. I pjäsen medverkade Christopher Timothy och vi pratade ofta om Eliot, Maurice och Viv under föreställningens gång. 1990 började jag skriva Argo och under några dagar tog den form och jag känner att den är ett eko av Eliots verk.

Argo

(I fem delar)

Imaginary Portrait (An Artist Seeks)

I mörka korridorer söker jag mig fram, omgiven

av ett galleri som hänger med namnlösa bilder som smutsats ner av tiden.

Var och en är flyktig, glittrande för en sekund för att sedan

höljas av mammas vägar av damm.

Rädslan och osäkerheten griper tag i min kropp när illamående

bär mitt sviktande hjärta mot det slutliga ödet.

Verkligheten sänker sig över anden, en Dickens av en

Kedja, en gång knuten, bryts sällan.

Själens öga, nu inverterat, söker efter en glimt,

Hoppets hägring för att föra den eviga själen mot

Porten som står fram och bak på

De ensliga stigarna.

Vilken väg?

Mörkret sträcker sig nu fram, djupt, mot…..a ljus

”Ta en chans”.

En röst från tystnaden, mild och tröstande, vinkar

Och vägleder själen mot den ram som nu glöder i himmelskt sken.

Ljusets vingar flimrar i mörkret, dansande skuggor rör

galleriväggarna med flimrande förakt, tills de når mina fötter och…..ja!

Själen bärs, född av seraferna, mot ramen.

Väggarna sluter sig bakom, tiden blir kortare.

Vad är tid, var, när, varför, hur?

Allt är stilla.

Ramen väntar, höljd och ändå inte så.

Mitt nervösa hjärta, som sträcker sig, lyfter slöjan och sträcker sig mot

De strålande dragen, en gång höljda av tid och smärta, tills..,..

TAR

Vad händer nu? Vart tar jag vägen?

Frågor utan svar.

En resa till var som helst och ingenstans är

Allt som ligger framför oss när de skarpa fjädrarna från Ares

Bombarderar psyket med undermedvetna bilder av

Verkligheten.

Starkt i sin enkelhet men strävar ändå efter att driva

The Lady’s kniv djupt in i hjärtat och själen.

Smärta?

Är den verklig eller bara en skapelse av en situation, som ska kännas

Och förstås eller minnas och fördömas.

Colchis väntar, hennes förbittrade stränder beskyddarna av

The frame.

Utmaningen väntar på sinnets skepp när en tår bildas

och bär smärtan bort från den inre helgedomen.

Exponerar själen för luften blandad med känslor och

förväxlingar.

Den lilla prisman kämpar med sin herkuliska börda

Droppar sorgerna i Hylas bassäng.

En resa till ingenstans och ingenstans.

”Ta mitt hjärta och min själ och visa deras smärta för Himlens väktare”.

Hon svarar.

”Vad händer nu? Vart tar jag vägen?

Svaret, en fråga.

Kammaren

Gatans tystnad sjunger inom sig,

En hemsökande sirenesång, för att vagga det kammarförsedda sinnet.

”Orfeus sjung din ljuvliga refräng och trösta plågorna

Då vår resa ännu har långt kvar att gå”.

Hon väntar.

Omedveten om kallelsen till hennes hjärta?

Han talar:

’J’entends ton coeur’.

En viskning som ska bäras av havets vindar mot

Vårt mål, men takten bleknar snabbt.

Försvunnen i tystnadens ljud finns bilden kvar, men rädslan

för att den ska gå förlorad tar ut sin rätt.

Han gråter.

Kammaren fylld av barnets sång ekar av trötta sinnens vaggvisa.

Ett rop i tystnaden, osedd, ohörd tills den stilla sömnen

Övervinner allt, en ram i en ram.

Och lachimo väntar.

Hermes väntade

Den sökta väntar på den sista biten.

Den slutliga anpassningen är så nära till hands men

fortfarande ofullständig i sin komplexitet.

Inte barndomsbilderna av romantisk enkelhet

utan en obildad låda höljd i mystik och som skrattar

åt Phineus’ kamp. Försmäktar de meningslösa fingrarna

som kämpar med illusionen av det vi söker.

Alla känslor söks av harpyerna

I sin eviga kamp för att driva den resande

Till förtvivlan och slutligen till att ge upp det som

skiljer honom från Gud,

Hoppet

Resan närmar sig sitt slut och sin början när Hermes inväntas

I samband med att vi reser långt lämnar vår dödliga natur en essens

av sin ande bakom sig för att vakta det som är kärt för

Hjärtat, A la recherche du temps perdu.

Framtiden väntar på det budskap som kommer att förvandla kärleken

från det förflutna och nuet till den eviga kärleken till Arkadien.

Men Pousins herdes grav visar

Et i Arcadia ego

Vi väntar.

Budbäraren uteblir.

Förväntningen bleknar när insikten om vad som skulle kunna vara gryr.

Som höjer sig över det undermedvetnas horisont lyser den upp

och mörknar, en paradox i naturen.

En annan själ som ska presenteras för underhållning på Olympen.

Coda?

Neofioten anländer.

Oviss i sitt steg men klar i sin tro sträcker han sig efter

dörren och går in: till skillnad från Eliots ”carbuncular”, oväntad.

Är tiden nu gynnsam?

Hoppet är evigt när sökandet närmar sig sitt slut.

De klostrade åren hänger på hans axlar som

Silkesmembran för att trassla in barnets första steg

när det tar sina första steg in i det okända.

Rösten ropar till honom:

”Ta en chans”.

Och Prousts ord ekar än en gång i hans sinne när han förbereder sig

för de sista uppgifterna; att plöja och så.

”Medea var är din osynliga hand?

Inget svar.

En enkel måltid, de ljusa ljusen flimrade.

Minnet och kärlekens frön såddes ännu en gång.

Ljuset släcktes innan dess kurs hade löpt ut, en felbedömning

som skickade fartygen på olika vägar tills

hjulet hade vänt sig runt.

Våra vänner frågade varför?

Jag frågar varför?

Varför svara med en fråga.

Tiden är läkaren men kan läkaren återställa tiden?

Hon väntar. Oförbindlig. Lyssnar.

Han snubblar, rädd, fångad i ett nät som han själv har skapat.