Un poem pe zi – T. S. Eliot – ‘Anxietatea este roaba de mână a creativității’.

Citind opera lui TS Eliot ca elev la școală, am fost uimit de puterea cuvintelor sale. Niciun alt poet, cel puțin pentru mine, nu a avut capacitatea de a te lovi cu profunzimea imaginilor și îndemânarea care se regăsea în scrierile sale. Este, de asemenea, ironic faptul că, în viața mea, aveam să mă conectez cu marele om în mai multe ocazii. La sfârșitul anilor 1970 și până la moartea sa, în 1980, tatăl meu l-a vizitat pe cumnatul lui Eliot, Maurice Haigh-Wood, la un azil de bătrâni din Bristol. L-am vizitat în câteva ocazii și ocazional vorbeam despre Eliot; încă mai avem o fotografie cu Maurice și cu deschizătorul său de scrisori. La acea vreme, Michael Hastings făcea cercetări pentru piesa sa Tom și Viv, iar Maurice nu era prea dornic să vorbească cu el, deși s-au întâlnit. Ceea ce este ciudat în legătură cu acest lucru este că am ajuns să lucrez la Everyman Theatre din Cheltenham și am lucrat ca tehnician de scenă la Tom and Viv. Piesa îl avea în rolul principal pe Christopher Timothy și am vorbit adesea despre Eliot, Maurice și Viv în timpul spectacolului. În 1990 am început să scriu Argo și în câteva zile a prins contur și simt că are ecou în opera lui Eliot.

Argo

(În cinci părți)

Portret imaginar (Un artist caută)

În coridoare întunecate caut înconjurat

De o galerie atârnată de imagini fără nume mânjite de timp.

Care efemer, sclipind pentru o secundă doar pentru a fi

Învăluit de drumurile de praf ale Mamei.

Temerea și nesiguranța îmi stăpânesc trupul în timp ce greața

Îmi poartă inima șovăitoare spre destinul final.

Realitatea coboară asupra spiritului, un Dickens al unei

Legături, odată făurite, rareori sunt rupte.

Ochiul minții, acum răsturnat, caută o licărire,

Mirajul speranței care să ducă sufletul etern spre

Porțile care stau în fața și în spatele

Căilor singuratice.

Ce cale?

Obscuritatea se întinde acum, adâncă, spre…..o lumină

„Riscați”.

O voce din tăcere, blândă și mângâietoare, face semn

Și călăuzește spiritul spre cadrul ce strălucește acum în strălucire celestă.

Ale de lumină pâlpâie în întuneric, umbre dansatoare ating

pereții galerați cu dispreț pâlpâitor, până când ajung la picioarele mele și…..da!”

Sufletul este purtat, născut de serafimi, spre ramă.

Murdăriile se închid în spate, timpul se scurtează.

Ce este timpul, unde, când, de ce, cum?

Totu-i liniștit.

Cadrul așteaptă, învăluit și totuși nu e așa.

Inima mea nervoasă, întinzându-se, ridică vălul și se întinde spre

Fațe radiante, altădată învăluite de timp și durere, până când..,..

TEAR

Ce se întâmplă acum? Unde mă duc?

Întrebări fără răspuns.

O călătorie spre oriunde și nicăieri este

Tot ce ne așteaptă, în timp ce penajele ascuțite ale Ares

Bombardând psihicul cu imagini subconștiente ale

Realității.

Surprinzătoare în simplitatea ei, dar care se străduiește să înfige

Cuțitul Doamnei adânc în inimă și în suflet.

Durerea?

Este ea reală sau doar o creație a situației, pentru a fi simțită

Și înțeleasă sau amintită și înjurată.

Colchis așteaptă, țărmurile ei înverșunate, protectoare ale

Cadrului.

Provocarea așteaptă corabia minții când o lacrimă se formează

Și duce durerea departe de sanctuarul interior.

Expunând sufletul la aerul amestecat cu emoții și

Confuzii.

Principala prismă se luptă cu povara ei herculeană

Înecând durerile în bazinul lui Hylas.

O călătorie spre nicăieri și oriunde.

„Ia-mi inima și sufletul și arată-i durerea lor Observatorului Cerurilor”.

Răspunde ea.

„Ce se întâmplă acum? Unde mă duc?

Răspunsul, o întrebare.

Camera

Tăcerea străzii cântă înăuntru,

Un cântec de sirenă obsedant, pentru a legăna mintea din cameră.

‘Orfeu cântă-ți dulcele refren și mângâie chinurile

Caci călătoria noastră are încă mult de mers’.

Așteaptă.

Nu este conștientă de chemarea inimii ei?

El vorbește:

‘J’entends ton coeur’.

O șoaptă care să fie purtată pe vânturile mării spre

Termenul nostru, dar bătaia se stinge repede.

Pierdută în sunetele tăcerii, imaginea rămâne, dar teama

De pierderea ei își pune amprenta.

El plânge.

Camera umplută de cântecul copilului răsună cu Cântecul de leagăn al minților obosite.

Un strigăt în tăcere, nevăzut, neauzit până la somn încă

Întrece totul, un cadru în cadru.

Și lachimoșul așteaptă.

Hermes așteptat

Întrebat așteaptă ultima piesă.

Alinierea finală este atât de aproape și totuși

Încă incompletă în complexitatea ei.

Nu imaginile copilăriei de o simplitate romantică

Dar o cutie nedeslușită învăluită în mister și râzând

De lupta lui Phineus. Disprețuind degetele zadarnice

Cum se luptă cu iluzia a ceea ce căutăm.

Toate emoțiile sunt căutate de harpii

În lupta lor eternă pentru a-l împinge pe călător

Către disperare și, în cele din urmă, să renunțe la ceea ce

Îl desparte de Dumnezeu,

Speranța

Călătoria’ se apropie de sfârșit și de început, așa cum Hermes este așteptat

În călătorind departe, natura noastră muritoare lasă în urmă o esență

Din spiritul său pentru a veghea asupra a ceea ce este drag

Inimii, A la recherche du temps perdu.

Viitorul așteaptă mesajul care va transforma iubirea

Din trecut și de acum în iubirea eternă a Arcadiei.

Dar mormântul păstorului lui Pousin încă, arată

Et în Arcadia ego-ul

Așteptăm.

Mesagerul nu apare.

Anticipația se stinge pe măsură ce se ivește realizarea a ceea ce ar putea fi.

Înălțându-se deasupra orizontului subconștientului se luminează

Și se întunecă, un paradox în natură.

Încă un suflet care va fi prezentat pentru amuzament în Olimp.

Coda?

Neofitul sosește.

Incert în pasul său, dar limpede în credință, el întinde

Ușa și intră: spre deosebire de „carbuncularul” lui Eliot, neașteptat.

Este timpul acum propice?

Speranța primăverii e veșnică pe măsură ce căutarea se apropie de sfârșit.

Anii claustrați îi atârnă pe umeri ca

Membrane de mătase pentru a încurca primii pași ai copilului

Cum face primii pași în necunoscut.

Vocea îl cheamă:

„Ia-ți o șansă”.

Și cuvintele lui Proust răsună încă o dată în mintea lui în timp ce se pregătește

Pentru ultimele sarcini; de arat și semănat.

„Medeea unde este mâna ta nevăzută? ‘

Niciun răspuns.

O masă simplă, luminile strălucitoare au pâlpâit.

Memoria și semințele iubirii semănate încă o dată.

Lumina s-a stins înainte de a-și urma cursul, o eroare

De judecată care a trimis corăbiile pe căi diferite până când

Roata s-a întors complet.

Amicii noștri au întrebat de ce?

Întreb și eu de ce?

De ce să răspundem cu o întrebare.

Timpul este vindecătorul, dar poate vindecătorul să refacă timpul?

Așteaptă. Nu se angajează. Ascultând.

Se poticnește, speriat, prins într-o rețea creată de el însuși.

.