Growing up with my Dad of War
Poate că acest lucru este de așteptat. Noul God of War, la urma urmei, este un joc despre paternitate – unul care abordează presiunile și complicațiile acesteia. Este un joc care transportă cu abilitate un personaj definit în mare parte de furie, violență și patricid într-un joc care are nevoie ca el să fie mai calm, mai înțelept și cu o nevoie personală de a se reconecta cu fiul său înstrăinat.
Acest personaj este Kratos, God of War titular. În jocurile anterioare acestui soft reboot pentru PS4, Kratos a decimat efectiv întregul panteon al mitologiei grecești într-o răzbunare țipătoare și plină de furie. Acum, după ce a rătăcit cumva în mitologia nordică, se trezește împovărat cu un fiu pe care nu-l înțelege, în timp ce pornesc într-o călătorie pentru a îndeplini ultima dorință a soției sale moarte.
Tatăl meu nu este în întregime Kratos. El nu este un zeu hulpav, musculos, cu pielea palidă, care ar putea să ridice bolovani fără efort sau să sfâșie un războinic strigoi cu mâinile goale (aceasta din urmă este discutabilă, mai ales când sunt implicate rezultate proaste la examene).
Câteodată râd de asemănările ciudate. Ca și Kratos, când tatăl meu a spus „Bine”, a fost mai puțin o laudă și mai mult o recunoaștere a faptului că nu am dat-o în bară de data asta. Ocazional, Atreus îl întreba cât de bine se descurcă în luptă, iar eu făceam facepalm când Kratos răspundea cu un sec „Adecvat”. Trebuie să existe un DLC pentru un buton dedicat „Lăudați-l pe fiu”.
Nici tatăl meu nu suportă prea bine obrăznicia. Ca și Kratos, glumele lui Atreus ar fi întâmpinate cu „Liniște, băiete” sau „Ai grijă cum vorbești”. Tatăl meu, în educația sa grețoasă din Malaezia, ar fi spus: „Nu vorbi prostii.”
Nu ne-am înțeles niciodată unul pe celălalt dincolo de a recunoaște, în tăcere, că ne pasă unul de celălalt în felul nostru.
Dar cea mai mare asemănare aici nu este personalitatea. Atât Kratos, cât și tatăl meu sunt bărbați cu un trecut violent.
Majoritatea detaliilor sunt neclare pentru mine, dar tatăl meu a fost, la un moment dat în viața lui, membru al triadei chineze. Asta înseamnă că avea prieteni pe care îi numea „frați”, iar oamenii sub care a servit ca „frați mai mari”. Acest lucru înseamnă că a avut mâinile însângerate, ciobite și tăiate în timpul luptelor de stradă și a luptelor între bande.
Nu poate să fi fost o viață ușoară pentru tatăl meu, dar este o viață pe care a ales-o din necesitate. Părinții lui erau emigranți din sudul insulei chineze Hainan, construindu-și încet-încet o existență cu o cafenea într-un oraș în devenire. Au fost hărțuiți, s-a profitat de ei. Fiind fiul cel mai mare și fratele a patru frați, tatăl meu și-a început viața de violență cu nevoia de a proteja.
A fost o viață pe care mama a spus că a părăsit-o când eu și fratele meu am crescut, dar în unele nopți îl văd răspunzând la telefoane cu o față serioasă, cu sprâncenele încruntate de îngrijorare. Ieșea din casă și nu se întorcea decât dimineața devreme. Tragând cu urechea, auzeam despre „probleme” și „negocieri”. Ori nu te speli niciodată complet pe mâini de activitățile triadei, ori trecutul violent nu are probleme în a te prinde din urmă.
Ca și Kratos, tatăl meu a făcut tot posibilul să ascundă acest aspect al vieții sale de copiii săi. Ceea ce am aflat, am învățat prin conversații auzite și mărturii neoficiale. Abia la înmormântarea sa mi-a fost cel mai clar trecutul său. A fost o înmormântare a unei triade, unde pe urna lui erau înfipte patru bețe de jăratic, în loc de trei. Erau cântece și rugăciuni pe care nu le recunosc, iar anturajul care i-a purtat sicriul nu erau membri ai familiei și frații lui, ci frații lui jurați.
Atunci, uneori, nu consideri unele adevăruri ca fiind absolute decât mai târziu. Întotdeauna am știut că tatăl meu a avut un trecut întunecat, dar adevărul a prins contur abia când am aruncat ultimul pumn de pământ pe sicriul lui. Cu toate acestea, a rămas o enigmă pentru mine. Nu ne-am înțeles niciodată unul pe celălalt dincolo de a recunoaște, în tăcere, că am ținut unul la celălalt în felul nostru.
Dar acum, în timp ce joc God of War, simt că aș putea să-l înțeleg pe tatăl meu, chiar dacă un pic. Mai târziu în joc, Kratos îi spune lui Atreus: „Tu trebuie să fii mai bun decât mine. Înțelegi?” Au fost exact cuvintele pe care mi le-a spus tatăl meu când eram de vârsta lui Atreus, studiind într-o școală în care aderarea la bande era o normă. A vrut să spună asta pentru ca eu să studiez și să culeg oportunitățile pentru care el a luptat din greu.
Trebuie să fie terifiant pentru tatăl meu, ideea că fiii săi ar putea să se îndrepte pe aceeași cale violentă și dificilă – o teamă perfect captată în God of War, deoarece Kratos se teme în egală măsură că fiul său va reîncepe un ciclu violent de furie și răzbunare.
Și-aș vrea să pot spune că jocul God of War mi-a permis să mă împac cu trecutul întunecat al tatălui meu. Dar viața nu este atât de convenabilă, iar o singură narațiune nu umple un gol imens lăsat atunci când un tată pleacă un pic prea devreme, înainte de a avea timp să ne înțelegem unul pe celălalt. Încă stau aici, regretând că nu suntem niciodată adulți împreună, că nu am apucat să conversăm când vom fi un pic mai înțelepți.
Dar așa a fost, timp de aproximativ cincizeci de ore sau cam așa ceva, am jucat un reprezentant virtual al tatălui meu – puternic, strict, nesigur, temător, într-o aventură cu fiul său. Și, în timpul ăsta, am simțit că m-am conectat cu el un pic mai bine. Asta e mai mult decât aș fi putut cere de la un joc.
Și poate că e suficient, pentru moment.
.
Leave a Reply