Un poema al día – T. S. Eliot – ‘La ansiedad es la doncella de la creatividad’.

Al leer la obra de TS Eliot como estudiante en la escuela me sorprendió el poder de sus palabras. Ningún otro poeta, al menos para mí, tenía la capacidad de golpear con la profundidad de las imágenes y la habilidad que había en su escritura. También es irónico que, en mi propia vida, conectara con el gran hombre en varias ocasiones. A finales de los años 70 y hasta su muerte en 1980, mi padre visitaba al cuñado de Eliot, Maurice Haigh-Wood, en una residencia de ancianos en Bristol. Le visité en un par de ocasiones y de vez en cuando hablábamos de Eliot; todavía tenemos una foto de Maurice con su abrecartas. Por aquel entonces, Michael Hastings estaba investigando su obra Tom and Viv y Maurice no estaba muy dispuesto a hablar con él, aunque sí se reunieron. Lo curioso de todo esto es que acabé trabajando en el Everyman Theatre de Cheltenham y trabajé como técnico de escena en Tom y Viv. La obra estaba protagonizada por Christopher Timothy y a menudo hablábamos de Eliot, Maurice y Viv durante la representación. En 1990 empecé a escribir Argo y en pocos días tomó forma y siento que se hace eco de la obra de Eliot.

Argo

(En cinco partes)

Retrato imaginario (Un artista busca)

En pasillos oscuros busco rodeado

Por una galería colgada con imágenes sin nombre ensuciadas por el tiempo.

Cada una efímera, brillando por un segundo sólo para ser

Cubierta por los caminos de polvo de la Madre.

El miedo y la incertidumbre se apoderan de mi cuerpo mientras la náusea

Lleva mi corazón desfallecido hacia el destino final.

La realidad desciende sobre el espíritu, un Dickens de una

Cadena, una vez forjada, rara vez se rompe.

El ojo de la mente, ahora invertido, busca un destello,

El espejismo de la esperanza para llevar el alma eterna hacia las

Puertas que se alzan a la vanguardia y a la retaguardia de

Los caminos solitarios.

¿Qué camino?

La oscuridad se extiende ahora, profunda, hacia

la luz

‘Arriésgate’.

Una voz desde el silencio, suave y reconfortante, hace señas

Y guía al espíritu hacia el marco que ahora brilla con resplandor Celestial.

Alas de luz parpadean en la oscuridad, sombras danzantes tocan

Las paredes de la galería con parpadeante desdén, hasta llegar a mis pies y….

El alma es llevada, nacida por los serafines, hacia el marco.

Las paredes se cierran detrás, el tiempo se acorta.

¿Qué es el tiempo, dónde, cuándo, por qué, cómo?

Todo está quieto.

El marco espera, amortajado y sin embargo no lo está.

Mi nervioso corazón, extendiéndose, levanta el velo y se estira hacia

Los radiantes rasgos, antes amortajados por el tiempo y el dolor, hasta.,..

TEAR

¿Qué pasa ahora? ¿A dónde voy?

Preguntas sin respuestas.

Un viaje a cualquier lugar y a ninguna parte es

Todo lo que queda por delante mientras los afilados penachos del Ares

Bombardean la psique con imágenes subconscientes de

Realidad.

Simplemente, pero esforzándose por clavar

El cuchillo de la Dama en lo más profundo del corazón y del alma.

¿El dolor?

Es real o sólo una creación de la situación, para ser sentido

Y comprendido o recordado y vilipendiado.

Colchis espera, sus amargadas orillas los protectores de

El marco.

El desafío aguarda la nave de la mente mientras una lágrima se forma

Y lleva el dolor lejos del santuario interior.

Exponiendo el alma al aire mezclado de emociones y

Confusiones.

El diminuto prisma lucha con su hercúlea carga

Ahogando las penas en el estanque de Hylas.

Un viaje a ningún lugar y a ninguna parte.

‘Toma mi corazón y mi alma y muestra su dolor al Vigilante de los Cielos’.

Ella responde.

‘¿Qué pasa ahora? ¿A dónde voy?

La respuesta, una pregunta.

La Cámara

El silencio de la calle canta en su interior,

Un inquietante canto de sirena, para arrullar la mente de la cámara.

‘Orfeo canta tu dulce estribillo y reconforta los tormentos

Ya que nuestro viaje aún está lejos’.

Ella espera.

Sin darse cuenta de la llamada a su corazón

Él habla:

‘J’entends ton coeur’.

Un susurro para ser llevado por los vientos del mar hacia

Nuestra meta, pero el latido se desvanece rápido.

Perdida en los sonidos del silencio, la imagen permanece pero el miedo

De su pérdida hace mella.

Llora.

La cámara llena de la canción del niño resuena con la Nana de las mentes cansadas.

Un llanto en el silencio, que no se ve, que no se oye hasta el sueño inmóvil

Supera todo, un marco dentro de un marco.

Y el lachimo espera.

Hermes espera

El buscado espera la pieza final.

La alineación final está tan cerca y sin embargo

Sigue incompleta en su complejidad.

No las imágenes infantiles de romántica simplicidad

Sino una caja sin imagen envuelta en misterio y riendo

En la lucha de Fineo. Despreciando los dedos fútiles

Cuando luchan con la ilusión de lo que buscamos.

Todas las emociones son buscadas por las arpías

En su eterna lucha por conducir al viajero

Hacia la desesperación y, en última instancia, a renunciar a lo que

Le aparta de Dios,

Esperanza

El viaje’ se acerca a su final y comienzo como Hermes se espera

Al viajar lejos nuestra naturaleza mortal deja una esencia

De su espíritu detrás para velar por lo que es querido por el

Corazón, A la búsqueda del tiempo perdido.

El futuro espera el mensaje que transformará el amor

Del pasado y del ahora en el amor eterno de la Arcadia.

Pero la tumba del pastor de Pousin aún, muestra

Et en Arcadia ego

Esperamos.

El mensajero no aparece.

La anticipación se desvanece al darse cuenta de lo que podría ser.

Superando el horizonte del subconsciente se ilumina

Y se oscurece, una paradoja en la naturaleza.

Otra alma que se presenta para divertirse en el Olimpo.

¿Coda?

El neófito llega.

Inseguro en su paso pero claro en su creencia alcanza

La puerta y entra: a diferencia del ‘carbuncular’ de Eliot, inesperado.

¿Es ahora el momento propicio?

Esperar la primavera eterna mientras la búsqueda se acerca a su fin.

Los años enclaustrados cuelgan sobre sus hombros como

Membranas hundidas para enredar los primeros pasos del niño

Al dar sus primeros pasos hacia lo desconocido.

La voz le llama:

‘Arriésgate’.

Y las palabras de Proust resuenan una vez más en su mente mientras se prepara

Para las tareas finales; arar y sembrar.

‘Medea ¿dónde está tu mano invisible?

No hay respuesta.

Una simple comida, las brillantes luces parpadean.

La memoria y las semillas del amor sembradas una vez más.

La luz se apagó antes de su curso, un error

De juicio que envió las naves por caminos diferentes hasta que

La rueda había girado en un círculo completo.

Nuestros amigos preguntaron por qué?

Yo pregunto por qué?

Por qué responder con una pregunta.

El tiempo es el sanador pero ¿puede el sanador restaurar el tiempo?

Espera. No se compromete. Escuchando.

Tropezando, asustado, atrapado en una red de su propia creación.