Ein Gedicht am Tag – T. S. Eliot – ‚Angst ist die Magd der Kreativität‘.

Als ich in der Schule das Werk von TS Eliot las, war ich von der Kraft seiner Worte beeindruckt. Kein anderer Dichter, zumindest für mich, hatte die Fähigkeit, uns mit der Tiefe der Bilder und der Kunstfertigkeit seines Schreibens zu treffen. Es ist auch eine Ironie des Schicksals, dass ich in meinem eigenen Leben mehrfach mit dem großen Mann in Berührung kam. In den späten 1970er Jahren und bis zu seinem Tod im Jahr 1980 besuchte mein Vater Eliots Schwager Maurice Haigh-Wood in einem Altersheim in Bristol. Ich besuchte ihn bei einigen Gelegenheiten, und wir sprachen gelegentlich über Eliot; wir haben noch ein Bild von Maurice und seinem Brieföffner. Zu dieser Zeit recherchierte Michael Hastings für sein Stück Tom und Viv, und Maurice war nicht gerade erpicht darauf, mit ihm zu sprechen; sie trafen sich aber doch. Das Seltsame daran ist, dass ich schließlich am Everyman Theatre in Cheltenham arbeitete und als Bühnentechniker bei Tom und Viv eingesetzt wurde. In dem Stück spielte Christopher Timothy die Hauptrolle, und wir sprachen während der Aufführung oft über Eliot, Maurice und Viv. 1990 begann ich mit dem Schreiben von Argo, und innerhalb weniger Tage nahm es Gestalt an, und ich habe das Gefühl, dass es Eliots Werk widerspiegelt.

Argo

(In fünf Teilen)

Imaginary Portrait (An Artist Seeks)

In darkened corridors do I search surrounded

By a gallery hanging with nameless images soiled by time.

Ein jedes flüchtig, glitzernd für eine Sekunde, nur um

Verhüllt von Mutters Straßen aus Staub.

Angst und Ungewissheit ergreift meinen Körper, während Übelkeit

Mein erlahmendes Herz dem endgültigen Schicksal entgegen trägt.

Die Wirklichkeit steigt auf den Geist herab, ein Dickens einer

Kette, einmal geknüpft, ist selten gebrochen.

Das geistige Auge, nun umgedreht, sucht nach einem Schimmer,

Das Trugbild der Hoffnung, um die ewige Seele zu den

Toren zu tragen, die vorne und hinten auf

den einsamen Pfaden stehen.

Welcher Pfad?

Dunkelheit dehnt sich nun aus, tief, in Richtung…..eines Lichts

‚Wage es‘.

Eine Stimme aus der Stille, sanft und tröstend, winkt

und führt den Geist zu dem Rahmen, der nun im himmlischen Glanz erstrahlt.

Lichtschwingen flackern in der Dunkelheit, tanzende Schatten berühren

Die Galeriewände mit flackernder Verachtung, bis sie meine Füße erreichen und…..ja!

Die Seele wird getragen, geboren von den Seraphim, dem Rahmen entgegen.

Die Wände schließen sich hinter mir, die Zeit wird kürzer.

Was ist Zeit, wo, wann, warum, wie?

Alles ist still.

Der Rahmen wartet, verhüllt und doch nicht so.

Mein nervöses Herz, das sich ausdehnt, hebt den Schleier und streckt sich hin

Die strahlenden Züge, einst verhüllt von Zeit und Schmerz, bis..,…

TEAR

Was geschieht nun? Wohin gehe ich?

Fragen ohne Antworten.

Eine Reise nach überall und nirgendwo ist

Alles, was vor uns liegt, während die scharfen Federn des Ares

die Psyche mit unbewussten Bildern der

Wirklichkeit bombardieren.

Stark in seiner Einfachheit und doch bestrebt,

Das Messer der Frau tief in Herz und Seele zu treiben.

Schmerz?

Ist er real oder nur eine Schöpfung der Situation, um gefühlt

und verstanden oder erinnert und geschmäht zu werden.

Colchis wartet, ihre verbitterten Ufer sind die Beschützer von

Dem Rahmen.

Die Herausforderung erwartet das Schiff des Geistes, während eine Träne sich bildet

Und den Schmerz aus dem inneren Heiligtum wegträgt.

Die Seele der Luft aussetzend, gemischt mit Gefühlen und

Verwirrungen.

Das winzige Prisma kämpft mit ihrer herkulischen Last

Ertränkt die Sorgen im Teich von Hylas.

Eine Reise nach nirgendwo und überall.

‚Nimm mein Herz und meine Seele und zeige ihren Schmerz dem Wächter der Himmel‘.

Sie antwortet.

‚Was geschieht nun? Wohin gehe ich?

Die Antwort, eine Frage.

Die Kammer

Die Stille der Straße singt im Innern,

Ein eindringlicher Sirenengesang, um den gekammerten Geist zu wiegen.

‚Orpheus singe deinen süßen Refrain und tröste die Qualen

Denn unsere Reise hat noch weit zu gehen‘.

Sie wartet.

Sie nimmt den Ruf ihres Herzens nicht wahr…

Er spricht:

‚J’entends ton coeur‘.

Ein Flüstern, das von den Winden des Meeres getragen wird

Unserem Ziel entgegen, doch der Takt vergeht schnell.

Verloren in den Klängen der Stille, bleibt das Bild, doch die Angst

vor seinem Verlust fordert ihren Tribut.

Er weint.

Das Gemach, erfüllt vom Lied des Kindes, hallt wider vom Wiegenlied der müden Gemüter.

Ein Schrei in der Stille, ungesehen, ungehört bis zum stillen Schlaf

Überwindet alles, ein Rahmen im Rahmen.

Und lachimo wartet.

Hermes wartet

Der Gesuchte wartet auf das letzte Stück.

Das letzte Stück ist so nah und doch

Noch unvollständig in seiner Komplexität.

Nicht die Bilder der Kindheit von romantischer Einfachheit

Sondern eine unabgebildete Kiste, die in ein Geheimnis gehüllt ist und lacht

Über den Kampf des Phineus. Verhöhnt die vergeblichen Finger

Wie sie mit der Illusion dessen ringen, was wir suchen.

Alle Gefühle werden von den Harpyien gesucht

In ihrem ewigen Kampf, den Reisenden

Zur Verzweiflung zu treiben und schließlich aufzugeben, was

ihn von Gott trennt,

Hoffnung

Die Reise

nähert sich ihrem Ende und Anfang, da Hermes erwartet wird

Wenn unsere sterbliche Natur weit reist, lässt sie eine Essenz

ihres Geistes zurück, um über das zu wachen, was dem

Herzen lieb ist, A la recherche du temps perdu.

Die Zukunft wartet auf die Botschaft, die die Liebe

der Vergangenheit und der Gegenwart in die ewige Liebe Arkadiens verwandeln wird.

Doch das Grab von Pousins Hirten zeigt

Es ist in Arkadien das Ich

Wir warten.

Der Bote erscheint nicht.

Die Vorfreude schwindet, während die Erkenntnis dessen, was sein könnte, dämmert.

Über dem Horizont des Unterbewusstseins leuchtet es auf

Und verdunkelt sich, ein Paradoxon in der Natur.

Eine weitere Seele, die zur Belustigung im Olymp präsentiert wird.

Coda?

Der Neophyt kommt an.

Unsicher in seinem Schritt, aber klar im Glauben, greift er nach

der Tür und tritt ein: anders als Eliots „Karfunkel“, unerwartet.

Ist die Zeit jetzt günstig?

Hoffentlich ist der Frühling ewig, während die Suche sich ihrem Ende nähert.

Die behüteten Jahre hängen an seinen Schultern wie

Seidenhäute, die die ersten Schritte des Kindes verfangen

Wenn es seine ersten Schritte ins Unbekannte tut.

Die Stimme ruft ihm zu:

‚Wage es‘.

Und Prousts Worte hallen noch einmal in seinem Geist, während er sich vorbereitet

Für die letzten Aufgaben; zu pflügen und zu säen.

‚Medea, wo ist deine unsichtbare Hand?

Keine Antwort.

Ein einfaches Mahl, die hellen Lichter flackerten.

Erinnerung und die Saat der Liebe noch einmal gesät.

Das Licht wurde ausgelöscht, bevor es seinen Lauf nahm, ein Irrtum

des Urteils, der die Schiffe auf verschiedene Wege schickte, bis

das Rad sich voll drehte.

Unsere Freunde fragten warum?

Ich frage warum?

Warum mit einer Frage antworten.

Die Zeit ist der Heiler, aber kann der Heiler die Zeit wiederherstellen?

Sie wartet. Unverbindlich. Hört zu.

Er stolpert, ängstlich, gefangen in einem Netz, das er selbst geschaffen hat.