Et digt om dagen – T. S. Eliot – ‘Anxiety is the hand maiden of creativity’.

Læste jeg TS Eliots værker som elev i skolen, blev jeg forbløffet over kraften i hans ord. Ingen anden digter, i hvert fald ikke for mig, havde evnen til at ramme en med den dybde af billedsprog og færdighed, der var i hans forfatterskab. Det er også ironisk, at jeg i mit eget liv kom til at forbinde mig med den store mand ved en række lejligheder. I slutningen af 1970’erne og frem til sin død i 1980 besøgte min far Eliots svoger Maurice Haigh-Wood på et plejehjem i Bristol. Jeg besøgte ham ved et par lejligheder, og vi talte af og til om Eliot; vi har stadig et billede af Maurice og hans brevåbner. På det tidspunkt var Michael Hastings i gang med at lave research til sit stykke Tom and Viv, og Maurice var ikke særlig ivrig efter at tale med ham, men de mødtes dog. Det mærkelige ved dette er, at jeg endte med at arbejde på Everyman Theatre i Cheltenham og arbejdede som scenetekniker på Tom and Viv. I stykket medvirkede Christopher Timothy, og vi talte ofte om Eliot, Maurice og Viv under forestillingens forløb. I 1990 begyndte jeg at skrive Argo, og i løbet af et par dage tog det form, og jeg føler, at det er et ekko af Eliots værk.

Argo

(I fem dele)

Imaginary Portrait (An Artist Seeks)

In darkened corridors do I search surrounded

By a gallery hanging with nameless images smudset by time.

Hvert flygtigt, glimter i et sekund for derefter

at blive

hyllet af Mors veje af støv.

Frygt og usikkerhed griber fat i min krop, mens kvalme

bærer mit svækkede hjerte mod den endelige skæbne.

Virkeligheden sænker sig over ånden, en Dickens af en

kæde, der, når den først er blevet smedet, sjældent bliver brudt.

Sindets øje, nu omvendt, søger efter et glimt,

Håbets luftspejl, der kan bære den evige sjæl mod de

Porte, der står forrest og bagest på

De ensomme stier.

Hvilken vej?

Mørket strækker sig nu frem, dybt, mod….. et lys

‘Tag en chance’.

En stemme fra stilheden, blid og trøstende, vinker

Og leder ånden mod den ramme, der nu gløder i himmelsk glans.

Lysets vinger flimrer i mørket, dansende skygger rører

Galleriets vægge med flimrende foragt, indtil de når mine fødder og…..ja!

Sjælen bæres, født af seraferne, mod rammen.

Væggene lukker sig bagved, tiden bliver kortere.

Hvad er tid, hvor, hvornår, hvorfor, hvordan?

Alt er stille.

Rammen venter, indhyllet og alligevel ikke.

Mit nervøse hjerte, der strækker sig, løfter sløret og strækker sig mod

De strålende træk, engang indhyllet af tid og smerte, indtil..,..

TEAR

Hvad sker der nu? Hvor skal jeg hen?

Spørgsmål uden svar.

En rejse til hvor som helst og ingen steder er

Alt, der ligger forude, mens Ares

skarpe fjer bombarderer psyken med underbevidste billeder af

Virkeligheden.

Skarpt i sin enkelhed og alligevel stræbende efter at drive

Damens kniv dybt ind i hjerte og sjæl.

Smerte?

Er den virkelig eller blot en situationsskabelse, der skal føles

og forstås eller huskes og foragtes.

Colchis venter, hendes forbitrede kyster beskytter

Rammen.

Udfordringen venter på sindets skib, da en tåre dannes

og bærer smerten væk fra det indre helligdom.

Oplever sjælen til luften blandet med følelser og

forvirringer.

Den lille prisme kæmper med sin herkuliske byrde

Drukker sorgerne i Hylas’ bassin.

En rejse til ingen steder og hvor som helst.

‘Tag mit hjerte og min sjæl og vis deres smerte til Himmelens Vogter’.

Sig svarer hun.

‘Hvad sker der nu? Hvor skal jeg gå hen?

Svaret, et spørgsmål.

Kammeret

Gadens stilhed synger indeni,

En hjemsøgende sirenesang, for at vugge det kammersyge sind.

‘Orfeus syng dit søde refræn og trøst de pinsler

Da vores rejse har endnu langt at gå’.

Hun venter.

Ukendt af kaldet til hendes hjerte?

Han taler:

‘J’entends ton coeur’.

En hvisken, der skal bæres af havets vinde mod

vores mål, men rytmen svinder hurtigt.

Faldet i stilhedens lyde forbliver billedet, men frygten

for at miste det tager sin pris.

Han græder.

Kammeret fyldt med barnets sang giver ekko af trætte sindes vuggevise.

Et skrig i stilheden, uset, uhørt indtil den stille søvn

Overvinder alt, en ramme i en ramme.

Og lachimo venter.

Hermes Venter

Den søgende venter på det sidste stykke.

Den endelige tilpasning er så tæt på og dog

Selv ufuldstændig i sin kompleksitet.

Ikke barndomsbillederne af romantisk enkelhed

Men en ikke-billedlig kasse indhyllet i mystik og grinende

At Phineus’ kamp. Foragter de forgæves fingre

som de kæmper med illusionen om det, vi søger.

Alle følelser opsøges af harpierne

I deres evige kamp for at drive den rejsende

mod fortvivlelse og til sidst til at opgive det

som adskiller ham fra Gud,

Håb

Rejsen’ nærmer sig sin afslutning og begyndelse, da Hermes ventes

Ved at rejse langt efterlader vores dødelige natur en essens

af sin ånd tilbage for at våge over det, der er kært for det

hjerte, A la recherche du temps perdu.

Fremtiden venter på det budskab, der vil forvandle kærligheden

fra fortiden og nuet til den evige kærlighed til Arkadien.

Men Pousins hyrdes grav viser

Et i Arcadia ego

Vi venter.

Budbringeren udebliver.

Fremtiden forsvinder.

Fremtiden svinder i takt med, at erkendelsen af, hvad der kunne være, gryr.

Den stiger op over underbevidsthedens horisont og lyser op

og formørkes, et paradoks i naturen.

Endnu en sjæl, der skal præsenteres til underholdning på Olympen.

Koda?

Neofren ankommer.

Usikker i sine skridt, men klar i sin tro, rækker han ud efter

døren og træder ind: i modsætning til Eliots “carbuncular”, uventet.

Er tiden nu gunstig?

Håbet er evigt forår, mens søgen nærmer sig sin afslutning.

De indelukkede år hænger over hans skuldre som

silke membraner, der vikler barnets første skridt

når det tager sine første skridt ud i det ukendte.

Stemmen kalder på ham:

“Tag en chance”.

Og Prousts ord giver endnu en gang genlyd i hans sind, mens han forbereder sig

til de sidste opgaver; at pløje og så.

“Medea, hvor er din usynlige hånd? ‘

Ingen svar.

Et simpelt måltid, de klare lys flimrede.

Hukommelse og kærlighedens frø sået endnu en gang.

Lyset blev slukket, før dets kurs var kørt, en fejltagelse

af dommen, der sendte skibene på forskellige veje, indtil

hjulet havde drejet hele vejen rundt.

Vores venner spurgte hvorfor?

Jeg spørger hvorfor?

Hvorfor svare med et spørgsmål.

Tiden er helbrederen, men kan helbrederen genoprette tiden?

Hun venter. Uforpligtende. Lytter.

Han snubler, bange, fanget i et spind, han selv har skabt.